21達爾

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“死了的不是你的馬，朱厄爾，”我説。他直僵僵地坐在座位上，稍稍前傾，背得筆直，像一塊木板。他帽檐濕透了，有兩處從帽頂上耷拉下來，遮住了他那木僵僵的臉，因此，頭低下來的時候，他只好透過帽檐朝外張望，彷彿是透過一頂頭盔的面甲朝外觀看。他眼光越過山谷朝遠處眺望，朝向斜靠着斷崖的穀倉，朝向想象中的一匹馬。

“看見它們了嗎？”我説。在我們家房子的高處，在迅動、滯重的氣裏，它們在盤旋，它們越轉圈子越小。從我們這兒看去，它們只不過是一些小黑點，執著的、耐心的、不祥的小黑點。

“不過死了的可不是你的馬呀。”

“去你的，”他説。

“去你的。”我無法愛我的母親，因為我沒有母親。朱厄爾的母親是一匹馬。

兀鷹一動也不動，在高高的空中盤旋，動的雲給人一種它們在倒退的錯覺。

他一動不動，板筆直，臉上闆闆的毫無表情，在想象自己的馬像一隻半收攏翅膀的鷹那樣地傴曲着背。他們在等待我們，準備好了要抬棺材，在等待他。他走進廄房，等那匹馬踢他，這樣他就可以一閃身穿過去，跳上馬槽，在那裏呆一會兒，從隔在當中的廄房屋頂看出去，望着空蕩蕩的小路，然後爬到放乾草的閣樓上去。

“去你的。去你的。”